Hace una hora atrás del sábado diecinueve nueve de mayo del dos mil doce.
Nunca hablé con ella más que lo que pueda decir la mirada. Nunca la conocí mejor pero una que otra vez la divisé de lejos. Sin embargo , hoy todo reunidos observaban su cuerpo inerte en silencio. ¡Ha muerto!. Yacía vestida con sus mejores ropas alguien mencionó, Se llamaba Julia. Y yo parada ahí reconstruyendo del polvo su imagen, aconteciendo ante la muerte. Supe de lleno entonces y sin escrúpulos que ese instante en que rosaste mi mano con la tuya, había sido por lejos el sueño de mi felicidad. Se apaga la luz...la nubes se dispersan y brillan las ilusiones en tu cielo.
Y mientras sueño , mientras sueño- Oh muerte, yo seré tu muerte; y seré tu destrucción- serás esa flor que flota libre por el viento, no serás más que polvo,
Buenas Noches Tía Julia,
Porque no te lloran ni te sufren, solo recuerdan tu fragilidad.
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